Su mirada más fría que un invierno en Londres, su deseo más ardiente que el valle de la muerte, su cuerpo fué alguna vez una extensión de piel virgen y desconocida, una jamás tocada, una jamás besada, una que el sexo de una y mil noches salvajes no pudieron mancillar jamás.
Y allí estaba ella, maquillando su careta, la que le exhibe a todo el mundo, en su cuenta de facebook, esa en la que sonríe, y con la que disimula el desgarre de su alma, se parapeta en unos lentes tan oscuros como su propia alma.
Dicen que vendió su alma al diablo, al que le da gusto en todo, al que le viste el cuerpo de tapicería fina, y le adorna los dedos de las manos, el cuello y las orejas con la bisutería y extravaganzza de los lujos banales de este mundo.
Dicen que se ríe como loca, que su risa no es más que el remedo de una alegría que no siente, que no es más que otro disfraz que usa ante los demás, para disimular un pasado pecaminoso, que le taladra la memoria, y le remuerde la conciencia.
Dicen que exhibe un corazón que no tiene, unas lágrimas que no derrama por nadie, unas emociones que no siente y que se empeña en esconder, en refundir en la profundidad de un alma oscura como un agujero negro, que dibuja orgasmos fingidos en su rostro cuando hace el amor o se revuelca en la cama de alguien que apenas conoce, nadie sabe cuantos han caído bajo su hechizo, el encantamiento de sus ojos, la lujuria de su cuerpo, la lascivia de su lengua, la melodía de su voz, la falsedad de sus promesas.
Se dice que ha roto muchos corazones, en venganza por el que a ella misma le rompieron un día, está en enemistad permanente con el sexo masculino, y ha urdido una venganza implacable, contra aquellos casanovas, tumbalocas y aprovechados.
En su guerra sucia, han caído unos cuantos inocentes, ingenuos y crédulos, yo reciente víctima, ahora me toca remendarme el pecho vacío, andar sin alma por el mundo, sin lágrimas en los ojos, insensible ante la pena o la alegría, mutilado de emociones.
Soy un Frankeinstein moderno, los pedazos de muchos hombres que fueron matando en cada relación fallida, en cada intento por amar, un cicatrizado, uno lleno de marcas, huellas de dolor y abandono, un libro lleno de preguntas, sin respuestas. Una historia llena de ¿por qués?.
Soy uno más de sus crímenes impunes, el trofeo jactancioso de un engaño a mi supuesto intelecto, la prueba respirante, de que una mente enamorada, está extirpada de razón y voluntad, fuí un títere, otra marioneta más, otra piedra en el camino, que había que patear, para que dejara de estorbar.
A muchos malos hombres, se les juzga por su proceder, cuando engañan y juegan con los sentimientos de alguna mujer, les han etiquetado como "poco hombres", pero han de saber, que de este otro lado, en el revés de la moneda, también hay algunas, que se aprovechan, que engatusan, que mienten, que ilusionan.
Así como hay "poco hombre", también ha de haber una "poca mujer"."
